Não sei o seu nome, estava num escrito velho de meu pai.

Sacudimento estranho
que agita as ideias

Murmúrio que na alma
se eleva e vem crescendo

Disformes silhuetas
de seres impossíveis,

Cores que fundem-se
imitam no ar
os átomos de Íris

Ideias sem palavras
palavras sem sentido
cadências que não são
nem ritmo nem compasso

Memórias e desejos
de coisas que não existem
acessos de alegrias,
para lamentar impulsos.

Gustavo Adolfo Becquer